tentativa do grito

amor é em 3D

2011-09-21T23:02:00.003-03:00

para André Rosa, e todos os filmes que vimos e veremos juntos

somos um pouco feitos
dos filmes que vimos juntos
daqueles detalhes enquadrados
projetados

daquela poesia de movimento
detalhe, luz, cor, som

somos um pouco feitos
de roteiros antigos
adaptados pela manhã
e originais ao cair da noite

somos feitos
dos filmes que ainda veremos
daquele outro tempo
inventado em tela grande

dos clichês das nossas conversas
das falhas de continuidade
das explosões americanas
dos romances franceses
dos melodramas espanhóis

há em nós, talvez
algum efeito especial
alguma parte de nós anti-natural
terceira dimensão do nosso afeto

3x4 ou Ontem foi dia dos pais?

2011-08-15T01:30:00.011-03:00

"Porque há o direito ao grito. Então eu grito." Clarice Lispector

Faz tempo que eu sei o que é tristeza. Desde o tempo, aquele, em que lembro ter me enxergado pelas primeiras vezes: olhos atentos, camisetas furadas, cabelo preto e torto (que era cortado pela própria mãe no quintal de casa), chinelo de dedo, esperança aguda na barriga que às vezes disputava espaço com um bom bocado de fome. A feiura de uma pobreza que não é mostrada na novela.
Visitas esporádicas ao presídio em visita ao pai. Muitos irmãos, na verdade seis. Mas que soavam milhares quando havia a hora de dividir alguma coisa, reivindicar outras.
Ausência de alguns anos, coisa da primeira infância.
Não me lembro o dia exato que o pai saiu da prisão, e até hoje nem sei direito o motivo. Na verdade não quis até hoje saber. A impressão é que quanto menos sabia mais distante eu estaria. O que é uma mentira comprovada a duras penas, já que quanto mais me afasto de algumas coisas mais elas grudam na minha perna.
Cresci nesse movimento de vai-e-vem. Fugindo da irrealidade - por deus, como eu gostaria mesmo que fosse somente uma irrealidade - nos livros, nas contas, nos cadernos. Ao mesmo tempo que as teias grudentas da família agarravam a minha perna.
Tantas cabanas feitas de cobertas acobertaram tantas lágrimas.
Fui uma criança que chorou muito, e o choro era sempre uma prece, um pedido. Choro de criança pra mim é sempre uma reza ao amanhã.
E era uma fé danada essa de criança. Fé de ter mais comida, de sair pra lugares legais, de fazer curso de inglês, de entender o porquê gostar de meninos, de querer aparelho nos dentes, de querer ser feliz.
Cresci de mãos dadas com a tristeza, até por ainda não ter conseguido o curso de inglês, o aparelho nos dentes, e uma porção de coisas que se não são necessárias são bastante sentidas pelos que sempre viram e nunca tiveram. Apesar de saber disfarçá-la (ela, a tristeza) melhor (?). Ainda restaram sonhos, descontentamentos que fazem mover, necessidades que fazem doer.
O teatro veio a mim primeiro como um possível esconderijo. Claro que algum tempo depois ele me deu uma rasteira tão bruta que na hora eu cai de cara no chão. Até hoje cuspo um pouco da poeira da queda que levei. Ele jogou em cima de mim tudo o que eu escondia e me envergonhava. Me mostrou que as teias continuavam grudadas na minha perna, mas que agora não estavam só na perna, subiam pelas costas, pelos braços, na cabeça, em toda parte. Quase morri quando vi que tudo continuava grudado. Que o fato de eu ter virado estudante universitário e viver pelo centro da cidade não fez com que eu mudasse. Apesar de eu ter crescido um pouco, mas ainda sei o que é tristeza.
Ainda existe a dificuldade em manter-me firme. O mundo me quer forte e tantas vezes eu estou fraco, fraco.
Ontem fui dia dos pais. Na verdade é hoje, como não dormi e ainda são 2:29h da madrugada, direi que ainda é.
A casa da família caiu quase que literalmente, contradizendo a lenda da data comemorativa.
E o menino não quer mais só chorar na cabana de cobertas.
Por um instante eu gostaria de adormecer por 1 mês, por 1 ano. Mas o medo de continuar no mesmo lugar me tirou o sono com força. Medo e um pouquinho de fé.
Há tempos que eu queria ser pai. Necessidade talvez besta de fazer diferente com outra criança que precisa de colo.
Talvez seja o que eu preciso. Precisão que antecede o gosto, a ideia, a vontade.
No entanto é preciso escrever, é preciso continuar.
O meu trabalho vem carregado disso tudo, não há como fugir de mim naquilo que me revela mais.
Tem muita tristeza nele: nas cenas, nos escritos. E tem más memórias, cobertas que acobertam medos, crianças com frio, desconhecimento, desamor.
É tudo um rio de lágrimas minhas e do mundo. São águas infantis que desabo sobre a vida. É minha prece ao amanhã.

Agosto ou A importância da chuva

2011-08-14T19:02:00.003-03:00

choro engasgado é pior que doença
essas dores, pequenas e grandes
não passam de comprimidos
compridos minutos dilatados
e embalados de rancores

não passa com remédio
não é tédio, é pior

não passa com música
não passa com palavra
não passa com comida
quase passa com água
mas não passa

lágrima parada na garganta é pior
que espinha de peixe
que osso de galinha
que café quente demais

tapinhas nas costas não faz passar
quase passa com água
mas não passa

em agosto faz tempo esquisito
meio seco, meio frio
aparece nuvem
mas quem disse que chove?

em agosto dá nó no meu peito
todo ano é a mesma coisa

quem disse que chove?

quase chove quando vou ao cinema
quase chove quando vejo criança
quase chove quando leio poema

mas a chuva só vem de verdade
quando a primavera está pra chegar
quando as lagartas querem mudar
quando as cores querem aparecer

por enquanto o que eu tenho é cinza
um pouco mais escuro o da parte de dentro
denso, próprio, fundo
e mais claro e sociável (ainda assim cinza)
o do lado de fora, o do lado do mundo

cinza só é bom quando deságua em azul
o ciclo da lágrima, li isso em algum lugar
minhas folhas só crescem quando chove
e eu só cresço quando choro

guardados do homem vazio

2011-07-24T00:19:00.006-03:00

minha mala está vazia
cheio está o pobre do meu peito

roupas e papéis amarelados

memórias encardidas de tempo
rasgadas pelo passado
e cheirosas de afeto

também se encontra no pobre peito
enroladinhas pra não fazer volume
caricaturas velhas de velhos amores
salpicadas de rancores
e ainda boas de se lembrar

um bom bocado de lugares
detalhes, minúcias
cartas, retratos
discursos, canções
espalhadas pelos cantos

pobre peito cheio
de tão cheio transbordante

de homem vazio para o mundo
tenho um mundo de coisas por mim

tem sido essa a minha poesia nesses tempos

2011-07-12T02:04:00.000-03:00

hoje eu sou silêncio

2011-05-30T00:17:00.003-03:00

outrora quis falar pelos cotovelos
quis correr com meus pensamentos
quis abraçar com as minhas pupilas

outrora eu quis música
fogos de artifício
pequenos e grandes barulhos

mas hoje eu sou silêncio

quero ouvir e dizer palavras quietas
emudecer a voz de menino-homem
calar pesadelos e sonhos

porque hoje eu sou silêncio

de afetos, artérias, neurônios
estou cansado por todos os ângulos
e só por hoje não emitirei o menor ruído

que seja
que assim seja
que assim

silêncio

eu me visto de palavras com a sacralidade de quem se veste para um ritual

2011-05-04T01:44:00.002-03:00

para Viviane Mosé

tenho as palavras de domingo, vistosas e soberbas
e as palavras de sábado, festeiras, noturnas

embriagadas são minhas palavras de sexta-feira

na quinta visto palavras de prenúncio
em tons de verde, azul celeste

quarta-feira necessita de sobriedade
palavras básicas, palavras práticas

palavras claras para uma terça-feira de Sol

já minhas palavras de segunda, cheias de categoria
são de cores quentes
pra eu ter coragem nesse outro recomeço

há sempre a tentativa de falar dos olhos teus

2011-04-25T00:58:00.005-03:00

duas chamas curtas
pequenas meninas queimadas

castanho terra chão
paralisia e tristeza

adoece a pálpebra
deixando cair os pelos
cabelos
cílios cintilantes

lá pelo alto
das sombrancelhas negras
o mito se emoldura
sem razão

duas poças mais que cheias
lama lágrima enluarada

me umedecem vagarosamente
da pupila até o osso

e piscam pensamentos
ora de paixão, ora de pesar
nesse pobre poeta cego
que ouve teus olhos assim

Um bilhete grande, não uma carta.

2011-04-22T14:38:00.002-03:00

São exatamente 14:31H.
Eu estou aqui cansado de tanto descansar nesse feriado.
Entre um pensamento e outro me bateu uma vontade grande de te escrever. Um turbilhão de palavras estava pronto a se tornar carta. Mais uma.

Mas acontece que me lembrei que amanhã nos veremos. E quis economizar meus verbos, meus substantivos...

Claro que a vontade continua. Daí esbarrei com o Caio, o nosso querido Caio. E quis fazer uso do copiar e colar que o virtual me proporciona e mandá-lo pra ti. Porque ele nos lê como ninguém, e porque acredito que esse será um ótimo mote para o nosso encontro que virá.

"-Você tem um cigarro?
-Estou tentando parar de fumar.
-Eu também. Mas queria uma coisa nas mãos agora.
-Você tem uma coisa nas mãos agora.
-Eu?
-Eu." CFA

Não disse?
Tenho tanta inveja dessa simplicidade prolixa que ele tem.
Queria te escrever somente bilhetes, como este (?). Queria te dizer mais através de mais silêncios. Queria voltar para as minhas poesias curtas.

Até amanhã.

Com afeto,

Carlos

Outono

2011-03-31T02:06:00.007-03:00

Não é impressão, o tempo mudou.
Mesmo quando se vive em São Paulo e no Século XXI. Mesmo com o tempo maluco que se vive lá fora. Se vive - como na sutileza das borboletas que vejo vez ou outra - na mudança mínima de ares.

O Outono é para mim um prenúncio, uma anunciação de passagem. A vida que começa a tomar fôlego para suportar o período de morte trazido pelo Inverno.

E não há ser vivente mais inteligente que o tempo. Nas suas passagens em ciclos, o eterno nascer e morrer.

Perco folha por folha e me desnudo sem pudor. É dor e alívio de descanso. Solto aquilo que apertava contra o peito e deixo que se vá.

Não é impressão.

Nas minhas folhas havia muita coisa escrita, palavras envelhecidas que precisavam morrer.

Não tem porque manter o que já está gasto, já está apodrecendo. O efêmero é tão belo, mas é preciso saber ver.

E eu que estou mais para Cigarra que para Formiga, e que desminto que nós não trabalhamos. Acontece que existem outras formas de se organizar, outras formas de construir, que não o sacrifício que os homens se orgulham. Não preciso estar num rebanho, estou muito bem caminhando na margem.

Vou me recolher e descansar o meu pobre olho humano que precisa de estímulo e de óculos para que consiga ver, e essa minha pobre pele humana que precisa ganhar forças para suportar o frio sem precisar criar para si uma couraça.

O tempo mudou.

sobre o tempo, e sobre as borboletas que foram lagartas e logo serão cadáveres

2011-03-18T02:14:00.003-03:00

passa, voa, respira
e é de uma beleza

em mim ele move
repuxa, grita

navalha no rosto
sulcos na pele
neve nos cabelos

se envelheço?

sim, eu respondo

o tempo passa em mim
e é uma transa doida

não é apodrecer
deteriorar
mofar na gaveta

é deixar morrer
deixar viver

deixar

...

que eu me arraste
que eu crie asas
que eu saiba morrer

que eu saiba deixar

Só estou conseguindo escrever cartas.

2011-02-28T03:02:00.002-03:00

É um pouco cruel o que estou fazendo comigo, me aproveitando do fato de estar sensibilizado ao extremo para poder escrever. Mas tudo bem, preciso aproveitar o embalo: a música de fundo, a chuva que cai lá fora, a chuva que cai aqui dentro.
Pois é uma dor tão necessária essa. Viver é muito maior que eu, no entanto eu insisto. Insisto como se eu vivesse numa guerra em que estivesse preso ao matar e ao morrer.

Como sabe eu não sou simples. E me orgulho muito de não o ser. Simples no que se diz respeito a humildade, a percepção da vida, ao enxergar e ao fazer.

Minha alma é prolixa, inquieta, larga. Firo com uma facilidade gigantesca, talvez a mesma facilidade com a qual me machuco.
Sou uma das pessoas mais fortes que conheço, mas também uma das mais covardes, sobretudo em relação ao amor e aquilo que me lembre a minha infância solitária.

Dou risada de quase tudo, mas tenho uma imensa necessidade de chorar de tempos em tempos.

Talvez tenha mais defeitos que qualidades, o que me humaniza. E o que faz com que não sinta uma culpa cristã toda vez que assumo que sou bom em muitas coisas também.
Atualmente não estou conseguindo escrever minhas poesias. Faz um tempo já... E só consigo mesmo é escrever cartas.

Toda vez que escrevo uma carta arranco um pedaço do meu corpo e envio para uma pessoa. Esse pedaço é teu, pode pegar.
Devo ter começado essa carta já com a ideia fixa de doar um pedaço meu. Eu não estou mais me cabendo em mim. Veja onde um ser humano é capaz de chegar: tão fundo, tão fundo, tão fundo.

É... Aqui eu continuo chovendo por dentro.

Não sei se com amor, mas com loucura sim,

Carlos

coração dinamite

2011-02-11T15:26:00.002-02:00

nos abraçamos e explodimos
feito homens-bomba

2011-02-07T11:59:00.000-02:00

por ser tão sensível, inclusive a dor ele sentia mais forte

há palavras escritas em mim

2011-01-24T00:38:00.005-02:00

quando pegar minhas palavras secretas
guarde-as no bolso, leia mais tarde
com o tempo eu passo e a palavra fica
seu compasso é muito maior que o meu

quanto ao desenho da minha letra
e o que presentifica suas formas
linhas tortas, imperfeito esboço
é que também sou assim mal acabado

já a música que brota das entrelinhas
curtas notas silenciosas e tristes
são meus berros de vergonha e de prazer
pra você que me lê e me revela
me matando e me amando ao mesmo tempo

ao amor malandro

2011-01-08T18:23:00.002-02:00

para C.

queria escrever um samba
pra selar essas mãos dadas
esse olhar, esse calor

notas de silêncio
poesia embriagada
suspiros de canções

um samba
que guardasse tanto amor
que apertasse, que pedisse

filho nosso
samba de dentro do peito
pra dentro das minhas orações

um samba
que chegasse, que fosse
que me partisse e te encontrasse

aqui chove muito

2011-01-03T22:57:00.003-02:00

e o meu olho
tão acostumado aos temporais

está seco

cansado de escorrer
cansado do mau tempo

espera pelo vento
ar em movimento

que leva a nuvem

o carregamento de chuvas

gotas de mágoas
pingos de rancores

e pede que nesse momento
abrande esse pobre peito

já cansado de se molhar

ritual

2010-12-30T12:43:00.002-02:00

joguei coisas fora
fechei pra balanço
abri espaço
enterrei mágoas
mudei gavetas
descansei a alma
troquei conteúdos

queria mais
fiz mais

agora é esperar

colocar a roupa branca

e viver

e viver

ensaio sobre a saudade.

2010-12-27T16:35:00.003-02:00

para C.

nem
quero
fazer
grandes
coisas
quando
te
rever,

me
contento
somente
em
partilhar
o
meu
silêncio
contigo

2010-12-20T01:47:00.000-02:00

meu silêncio é assim mesmo: cheio de barulho

é do desejo

2010-12-18T16:56:00.003-02:00

que o seu corpo
um dia
desperte no meu corpo
quentura

na gélida distância nossa
que passemos
desses olhares inflamados
para um calor de almas que se juntam

coisa mais linda é ver homem chorar

2010-12-11T22:38:00.005-02:00

para André Gomes

(isso quase que é uma narrativa)

ambos se deixaram escorrer aquela noite

a solidão dividida tornou-se menor
mas o olho dos homens não deixa o pesar
de pesar diante da dor

chuva fina
calçada
bebida

e os dois partilhando o silêncio
como se fosse o maior tesouro da vida deles

A personalidade só surge através do encontro com o outro.

2010-12-03T15:41:00.002-02:00

Então, eu sou um monstro ou isso é ser uma pessoa?

não é vivendo que se morre

2010-11-30T15:44:00.002-02:00

não é vivendo que se morre
morrer vem muito antes
morrer já nos foi dado

(Vida pela própia vida. Será isso?)

a dor não é da morte
se dói, é porque vive
viver culmina na dor

(Escolho a vida. Afirmo minha frágil certeza do agora.)

me dói o dentro e o fora
me dói a interrogação
me dói a exclamação

e eu resisto
por teimosia e por vocação

confesso

2010-11-05T01:46:00.003-02:00

tenho medo
daquilo que querem
oh deus, como tenho medo
daquilo que querem que eu seja

do que sou não tenho medo
o que sou é tudo o que tenho

um amontoado de defeitos

e mais

regido pelo fogo, tenho sangue nos olhos
enluarado pela água sou todo matéria que escorre

transpira
chora
goteja

e agora?

me envaideço ou enlouqueço?

por esse duplo que sou

por esse defeito
por esse feito

pelo que foi feito
de mim, assim

dois e quem sabe mais

(t) eus

em pleno dia se morre

2010-11-04T07:47:00.004-02:00

para Clarice e Coletivo Más Caras

Hoje eu tentei rezar. Não ao deus da maioria, mas àquela figura que existe em mim. Aquela figura que me preenche no vazio que é a existência.
A tentativa antecedia e precedia o choro. - Oh céus, por que será que reza e choro quase sempre se conversam? Me arrisco: Talvez, pela lágrima ter algo de divino em si própria. A alma que se faz líquido e transborda o corpo.
E nesse duplo transbordar da coragem humana diante do sagrado, pedi. E como não sabia muito bem como e o quê pedir, deixei que viesse:

"Querido deus, é estranho falar contigo após tanto tempo. Não quero me prolongar e nem me desculpar. Quero agradecer e quero pedir. Pedir aceitando o egoísmo que me faz humano.
Agradeço por ter aprendido e por ter descoberto o valor do choro. Agradeço também por suportar a dor, e por ter ao meu lado pessoas que me ajudem nas vezes que eu não suporto tanto.
E peço, sendo fiel ao meu não prolongar a reza, que me ajude a transformar algumas das lágrimas em tinta. (explosão) Sim deus, me fiz artista e necessito de tintas para escrever meus poemas e para viver.
Peço que cuide dos que confiam em mim e que me aceitem frágil e bobo como eu sou.
Amém."

programa

2010-10-28T16:23:00.004-02:00

hoje eu fui ao cinema

sozinho

mas você estava comigo
desde a curiosidade
das primeiras imagens
miragens

passando pelos movimentos
sinuosidade nua
musicalidade sua

até desembocar
na pausa
na dúvida
no espelho
no escuro
no muro

nos créditos

as últimas palavras que te escrevo

2010-10-11T17:38:00.004-03:00

não são as últimas

da pele pra dentro
sou todo palavras
flores e sentidos

redemoinhos loucos

das coisas que ainda sinto
e que tão logo não deixarei de sentir

tão tonto que sou

2010-10-02T22:43:00.002-03:00

não sei me declarar

só sei nos confundir
e pedir beijo na boca

serve?

bad romance

2010-09-06T17:41:00.002-03:00

rasgamos seda
rasgamos a roupa
rasgamos o peito

te rasgo e te guardo em pedaços
nos bolsos da minha camisa de botões

e aguardo

talvez a próxima ardida palavra
talvez a mais efêmera das carícias
por isso mesmo tão violentas

por isso

foge por aqui que eu vou por ali
trocamos a covardia por outra coisa

talvez menos dor
talvez mais amor

ou um pouco dos dois
que por pouco não somos um

de tão iguais

tempestade, temporal
é o que me causa
e o que me cansa

mas te faço meu
por direito
desse jeito torto
que é nosso

e te faço

te faço pó, te faço nada
pouco caso de ti
faço de mim

babel: penso que a falta de palavras nos pegou na esquina do cotidiano com a covardia

2010-09-03T12:52:00.005-03:00

falta que me faz falta
esse excesso pra mim é nada

nada daquilo que me disse
dissemos

sermos esses estrangeiros
um diante do outro
distante do outro
pela falta excessiva
de um nada em comum

incomum
incomunicabilidade

habilidade de troca
de ser
estar

encaixar no outro
sem encaixotar a si

enrosca tua língua aqui
na minha língua
que essa conversa
direta
reta

nos falta

mini drama (outro)

2010-08-23T15:56:00.001-03:00

(falam-se num tom de repetição, como se já tivessem trocado essas mesmas palavras algumas vezes já)

- Eu tenho um coração.

- Tem certeza?

- Tenho, ele está aqui. Eu sei, porque dói. Daí eu sinto. Entendeu?

(pequeno silêncio)

- Se você tá falando...

mini drama

2010-08-14T20:49:00.000-03:00

(Homem sentado no sofá, olhar perdido. Silêncio. Celular vibra. Homem atende)

- Alô?

(Som de ligação que cai. Olhar caído. Silêncio.)

quase bonito

2010-08-12T15:04:00.003-03:00

poema breve
curto, cotôco
se atreve
sai de cima
passa por baixo
quem escreve?
sem rima
sem nada
nada de mais
demais
nada de mau
mal criado
quem?
mal sabe quem
sei sim
certeza
sua alteza
foi eu
sei sim
é meu
meu poema roto
exagerado
mal-tratado
quase bonito
quase pequeno
quase poético

meu mesmo
quase isso tudo
faltando muito
pouco
bem pouco

O quase começo de um conto meio sem fim. ou O menino que leu Clarice demais.

2010-08-04T00:21:00.006-03:00

Aí teve o beijo (explosão) e todo aquele movimento de ar que se achava dentro saiu, e redemoinhos de prazer dançaram como se aquele fosse o último baile de suas vidas.

sobre pessoas, apesar das redes sociais, em favor do contato direto, reto e indiscreto

2010-07-30T20:57:00.004-03:00

é, sou assim mesmo, gosto das pessoas pelo que elas tem de parecido mas também pelo que elas tem de diferente de mim

...

elas (as pessoas, ou parte delas) me despertam o interesse pelo abismo que elas são... pela possibilidade de me perder nelas... e com elas

vai-vem

2010-07-26T20:39:00.002-03:00

há tanto cansaço
há tanta inspiração

e não há como escrever

para além de mim

2010-07-22T00:26:00.002-03:00

hoje, de súbito
tive meu (re)encontro com minha própria alma
e mesmo com esse ar seco que faz aqui na cidade
me deixei chover, para me limpar

2010-07-20T16:43:00.001-03:00

.é sempre uma oscilação de alma que me toma.

noite

2010-07-19T10:45:00.002-03:00

Meninos perdidos caminham iluminados pela Lua e pelos próprios olhos. Famintos de (qualquer) emoção que faça com que a existência deles ganhe algum sentido dentro da caixa burocrática e chata, que é como o mundo se mostra de vez em quando.

2010-07-09T22:12:00.001-03:00

deve ser a música que me deixa nesse estado de pura poesia e de pele que se apaixona a todo instante

hoje

2010-07-02T19:54:00.003-03:00

meu corpo descompensado tenta se equilibrar nessa montanha-russa que virou minha vida afetiva

o tal do sangue quente

2010-07-01T14:24:00.006-03:00

A vontade é de um vermelho intenso, bruto, sangue, fogo, essas coisas. No olho que se enche diante de um alma nua, de uma alma tua.
Passeio pelos arrepios que as palavras dão na pele. Na nossa pele. Dos corpos que não aguentaram a distância e pretensão da pluralidade e se deixaram levar pelo singular preenchimento do corpo só.
Por esse nó que a gente não vive sem. Por esse nós que a gente vive. Pela vida.
E pela explosão que é o instante.
Anseio pelos instantes debruçado nos abismos que outra vez chamei de almas.
Me repetindo ao falar as almas, talvez porque eu tenha aprendido que os encontros de verdade só acontecem por aí. Sendo a pele, o olho, a boca, apenas as vias de acesso ao abismo de cada um.

Ao menos comigo tem sido assim, nessas intensas e vivas relações.

cicatrizes, rugas, marcas

2010-06-25T02:26:00.000-03:00

a idade da terra é medida pelas marcas nas pedras

o menino e o caixão

2010-06-24T09:38:00.003-03:00

como um boneco torto
o meu morto respira ainda
e o meu movimento é nulo
desajeitadamente parado

no peso daquilo que me esmaga
por baixo e não nas costas
arrastando-me pelo avesso
empoeirado e caquético

transpiro uma pausa longa
entre o tomar coragem
e o desapego franciscano

...

das pequenas mortes necessárias
o mais difícil continua sendo
se livrar do peso e do luto
e se deixar voar por aí...

Francis Bacon

2010-06-21T14:53:00.001-03:00

cada vez mais, essa atmosfera de sonho que contaminou o meu olho teima em transformar o ordinário em poesia

recado dado não se olha os dentes

2010-06-13T22:23:00.002-03:00

(no impulso das palavras que teimam em sair)

A impressão que eu tenho, é de que a Roda da Fortuna irá sempre nos aproximar no final.

Não havendo outra explicação...

Te amo, dentro dessa nossa contraditória aproximação pelos espaços-tempos.

2010-06-06T21:20:00.001-03:00

na tensão das palavras que querem ser escritas, mas insistem em continuar do lado de dentro

ao suspiro vindouro

2010-05-27T02:05:00.001-03:00

sem uma grande pausa
sem descanso, sem respiro
transpiro um novo abismo

devorado pelo enigma
do teu olho que me segue
tempestade vestida de brisa
corpo vestido de sol

lanço-me feito estrela cadente
na timidez das nossas palavras
entre vertigens, promessas
e minutos-séculos-futuros

revirado

2010-05-18T10:16:00.002-03:00

me perdi nas pétalas das margaridas
e fiquei sem a resposta
daquela nossa pausa dramática
de minutos-séculos de tempo

Brincando com Vênus ou A mudança do menino

2010-05-12T16:03:00.000-03:00

tempestades que movem meninos
meninos de pés descalços
soltos e envoltos no vento

vento que apaga os cigarros
faz viver o fogo de dentro
faz mover papéis pelo chão

meninos e suas brincadeiras
em cima dos colchões
e almofadas coloridas

brincam de beijo, batuque, cantiga
brincam de deus
brincam de homem

brincam de tudo o que é
e o que pode ser
um dia, quem sabe

até de sentir
às vezes se brinca

ou se sente o que brinca
o que talvez seja sério

não sei

dança menino na passarela vermelha
cor de sangue e de flor
como se o amanhã não houvesse

carrega tuas coisas até o outro lado
movimento, cabeça aberta
de coluna ereta, e todo o resto

tentativa de poeta

2010-05-04T13:44:00.002-03:00

quando me leio ou quando leio
é isso que transborda

profundidade exacerbada
de um tamanho maior que o meu
enrolado como meus cabelos
na madrugada dos meus escritos

escrevo com esses dedos
que de tão compridos
parecem mais de pianista
que propriamente de poeta

poeta que vive perto da lua
porque é lunar e tem sono de coruja

poeta que conta e se conta
numa ingênua malandragem
de menino crescido
barba rala, língua de trapo

poeta que escreve com a pele
e sobre a pele

letras borradas de paixão
inspiração barata
ossos de aço, do ofício
pedaço de mim

sobre a proposta do dia anterior.

2010-04-30T01:46:00.003-03:00

Sequestrarei você sem que você saiba, no entanto, que ficará livre para escolher se quer me prender nos braços (abraços) ou pelas pernas (eternas).

Sem que saiba também que no cativeiro só haverá espaço para dois corpos, sendo que um deles é o meu, já que a ideia foi minha.

Sobre o vinho que abriremos.
Sobre o rock britânico que se ouvirá durante o ato.
Sobre o fato.
Sobre o suspiro.
Sobre a poesia, o olhar, o tato.
Sobre o olfato.
Sobre nada disso ficará sabendo.

Nem que o segundo corpo no espaço é o seu.

Nada disso.

Quero te pegar na curva, na travessa do desejo com a música.

Só nos restando o charme, no mistério que agora passou a existir.

sem máscaras na noite dos mascarados

2010-04-24T15:32:00.006-03:00

Ele não é misterioso.
Nem eu.
Nem as nossas palavras trocadas.
Nem a forma de encaixe do corpo.
Nem o vinho prometido.
Nem a despedida no metrô.

O que havia de misterioso alí
era somente a sua bolsa de feira,
carregada de pequenas bugigangas
pequenos universos de menino artista.

E talvez, muito talvez
a poesia que se escondia
no mais simplório dos diálogos.
De todos os tempos.
Na história de todos os amantes,
que já passaram por esse chão.

De resto era tudo pobre, parco,
sem nada de espetacular.
Sem nenhum valor de novela das 8.

Nada que fosse misterioso.

Ainda assim de movimento avassalador,
pequenas explosões
e coração batendo forte,
tão forte.

mais tentativas de contato

2010-04-23T15:47:00.000-03:00

e essa imensidão das almas que se cruzam continua a me meter medo

e lá vamos nós

2010-04-20T15:17:00.006-03:00

Eu bem que avisei que um ano regido por Vênus seria perigoso. Fui acertado em cheio por um objeto não identificado e estou tontinho da Silva. Perdi a direção do banheiro, as chaves de casa já não estão mais aqui comigo, minha carteira só deus sabe onde...

Agora é esperar e ver se a tontura passa, se o coração aguenta e se a cabeça não entra em parafuso de vez.

o gosto pelo caos de Dioniso

2010-04-16T01:56:00.004-03:00

me embriagar até que eu esqueça
até que alguém me lembre
até que um certo alguém me lembre
até que o certo alguém me lembre

vale um vinho, vale um copo
vale chorar e rir ao mesmo tempo

vale morrer
pequena morte necessária

vale até desejar
desejos além da própria alma

essa minha alma que explode por não caber no corpo
que sofre pela falta das asas
e goza pelos excessos

(gritos celebrativos)

- Evoé!

ao sangue do poeta seco, agora

Quem fala?

2010-04-14T01:38:00.004-03:00

o telefonema que antecede a pele
a tentativa de contato
no mau contato do telefonema

e tudo o que eu tinha
chorado
rasgado
sofrido
perdido

se desfez
e me fez
acreditar em nós
nos laços
nos abraços

outrora partidos

...

o ser humano é mesmo uma graça
uma simples vibração e tudo muda

acúmulo de saudade

2010-04-12T13:51:00.001-03:00

na certa é por isso que estou com essa horrível dor nas costas

conta um pouco do que se passou

2010-04-07T10:07:00.002-03:00

segundo ele, e segundo eu mesmo

tanto

Só me fale se isso foi uma despedida.

2010-04-05T10:09:00.005-03:00

havia apenas a pele
e a filosofia
sem o peso da filosofia

nós dois
e algumas estrelas caídas

doce decadência

o amor sem o peso do amor
apenas pele

- Quero-te dentro.
- Quero-te em mim.

quis porque quis

exagerei
exageramos

explodimos e nos reencontramos
por diversas vezes
na mesma noite
na mesma cama

nos conhecemos há tempos

acredito nisso
e em quase tudo no mundo

até no silêncio em que se ouvia as explosões

fomos heróis
e nossos cavalos ainda falavam inglês

sobre a jovial liberdade.

2010-03-31T13:57:00.003-03:00

aos rodopios soltos
ao som, alto e forte e tanto
ao olhar do menino bobo e nú

um brinde
mesmo que pela manhã
mesmo que na ressaca da Augusta

do beijo
do riso
do papo

aquele papo inteligente
ao mesmo tempo trágico
de articulação difícil
quase infantil

que pelo qual me apaixono
incansavelmente, alucinadamente
com ares de primeiro despertar

- Voa menino! Voa! Que eu quero te olhar.

mais um trago que a noite é curta
o infinito é todo nosso

amassos partidos no elevador
deixa filmar

esse é o meu "até que a morte nos separe"

te amo

sobre o sentir falta.

2010-03-19T13:22:00.004-03:00

das ruínas
e de tudo o que é velho
tão velho

deste corpo magro
raquítico
sangue de tinta fraca
tão fraca

tirei um bocado de luz
aquela luz
mínima claridade
quase vazia de esperança

nos meus passos tímidos
descompassados
e livres
tão livres

consumido e atravessado
em memórias e vontades

saudades

o menino e a flor

2010-03-10T15:09:00.003-03:00

registro dos fatos antecedentes:
longe de ser o pequeno príncipe
e morando num lugar bem maior que o B612

quanto ao futuro:
mas ainda com medo de despetalar
o amor, o amor, o amor

ou de se ferir nos espinhos
- Outra vez?

(voando com os pássaros selvagens)

impossibilidades

2010-03-06T00:58:00.000-03:00

como é que se inventa um poema?

Prêmio Blog VIP

2010-03-06T00:33:00.003-03:00

Prêmio concedido por Tânia Marques, do blog Palavras e Imagens

acessem: http://marquesiano.blogspot.com/

Obrigado, querida Tânia, pela indicação.

Normas para o Prêmio Blog VIP: eleger 10 (dez) blogs que eu goste. Aí vão alguns dos que que gosto muito.

http://achavemestra.blogspot.com/

http://razaogulosa.blogspot.com/

http://cultube.blogspot.com/

http://ciarefugio.blogspot.com/

http://cinemacultura.blogspot.com/

http://dizvirginandoamardrugada.blogspot.com/

http://malditapalavra.blogspot.com/

http://naofiquesao.blogspot.com/

http://paradoxosdoedu.blogspot.com/

http://umelmo.blogspot.com/

cartas amassadas.

2010-03-03T13:35:00.003-03:00

Me deito sobre todos os papéis onde eu escrevera o seu nome e um lençol de memórias envolve o meu corpo.
Sou como a tinta no papel, frágil frágil. Pela ação do tempo, do fogo ou de uma descuidada e atrapalhada xícara de café.
Um mínimo movimento sem cálculo e eu, letra de mão, perco minha forma e meu sentido.
Só sobra o sentimento, feito muito mais de carne que de intelecto. E uma estridente esperança de que as marcas se cicatrizem e que sobre mais espaço no caderno para mais desenhos de letras tão tão particularmente belas.

Aos olhos do poeta cego, claro.

duas coisas: vazio e silêncio

2010-02-26T14:30:00.002-03:00

ele queria mais o que depois de tantos desencontros?

essas cores

2010-02-20T14:12:00.003-02:00

entre tons, matizes e explosões de vida

danço eu, dança você

2010-02-18T23:55:00.003-02:00

havia prometido
me comportar

leão que sou
teimei
bati o pé
jurei
de pé junto
e separado

daí que Vênus
a impossível

cheia de graça
de manha
e pirraça

trapaceou

foi contra mim
meu orgulho
minha cabeça

fez da minha pele
pétala
fez da minha lágrima
orvalho

e esse meu peito
forte
inflado

se fez fraco
medroso
coitado

à mercê do vento
do mau tempo

(silêncio)

esfreguei os olhos
olhei pela janela
e Vênus estava lá
ao sol
me esperando
mãos espalmadas
prontas pra empurrar
o primeiro trouxa
ou o segundo
ou seja lá
que número seja o meu

sorri pra ela
sim
por que no fundo
ou em cima mesmo
não tenho vergonha
na cara
nem no bolso

fiz o sinal da cruz
mais por costume
que por religião

fechei os olhos

e agora estou cá
esperando
pronto
ou nem tanto
a próxima música
no próximo baile

no meio do salão

2010-02-17T12:33:00.001-02:00

só me resta arrancar da pele a tatuagem que me fizeram quando estava distraído

4.Somente as águias constroem ninhos à beira do abismo.

2010-02-14T03:03:00.003-02:00

.vivência Memórias Póstumas de Hamlet.

"Fico no limiar entre a construção e a destruição. Sou meu maior obstáculo. Talvez esse meu corpo não suporte mesmo o peso do universo em expansão e explosão que carrego aqui dentro.
Meu pai está morto. Estou vivo.
Filho do vento que passou. Sou o ar parado querendo ser brisa.
Minha causa é morta. Meus olhos cheios são a mais verdadeira manifestação da vida em mim."

3.Quão belo é um enterro!

2010-02-11T11:27:00.003-02:00

.vivência Memórias Póstumas de Hamlet.

"Essas nuvens, meu senhor, são apenas o prenúncio. Há algo aqui dentro que ultrapassa tudo isso. Não existe metáfora capaz de traduzir a verdade que se passa aqui dentro."

2.A genealogia dinamarquesa.

2010-02-08T01:35:00.003-02:00

.vivência Memórias Póstumas de Hamlet.

"Quando parece que as tempestades tomaram gosto demasiado por mim."

(explosão)

2010-02-08T01:09:00.002-02:00

era preciso
somente
ouvir dentro
por dentro
para saber
que esses ares
ESSES ARES
eram de tempestade
e não de brisa

...

agora estou aqui esparramado ao vento
ao deus-dará do tempo
nada arrependido

...

no silêncio do grito recente

descreva o seu atual momento emocional:

2010-02-04T13:42:00.002-02:00

a previsão para os próximos 5 dias é de calmaria
mas com riscos de chuva na região central

o momento mágico ou a tentativa de contato.

2010-02-01T13:54:00.001-02:00

(e ele disse)

agradeço por me seguires.
te sigo também.
entorpecemo-nos-emos de logos...
vem logo!
ainda há espaço
no braço,
fechemos o laço: apertados estaremos
na rede, ainda que com sede,
não desistiremos.
são múltiplos os desejos e poucos os prazeres.
me deixa ver-te de eros? veste-te, vai!
não te assustas com o logos: os sintagmas são desconexos.
sejais caçador de mim, eu, de ti.

(respondi)

envaidecido
um tanto entorpecido
e embevecido na fantasia de eros
seguimos então, um ao outro
e seja o que a poesia quiser!

(tempo de uma respiração profunda)

por que me cortejas assim?

revolvo-me para o guerreiro com a cabeça hesitante:
-faço cortesia em forma de poesia,
pra quem nunca vi, e nem sei quem seja.
o momento é hi-tech.
esse que as pessoas se desnudam por fios e,
pessoalmente,
geralmente, é nada que se imagina.
é o " momento mágico" do nosso tempo.
o guerreiro percebera que assim como seu tempo, tudo era efêmero.
subiu no cavalo e saiu à trote. queria eu que ele falasse :

(explosão)

- vai ver que nos conhecemos de um lugar que certamente não é o aqui e de um tempo que certamente não é o hoje vai ver é esse mesmo o caminho do desejo.
esse desejo ficara na minha subjetividade. lá no fundo.

sobre o perigo da ilusão.

2010-01-29T20:42:00.002-02:00

Em um ano regido por Vênus, não posso deixar de temer os caminhos, por mais belos que pareçam.

sobre o fato das palavras não darem conta.

2010-01-23T02:41:00.001-02:00

A poesia do sentimento, do olho cheio e do peito espremido é a mais bela que existe.

sobre a importância da luz.

2010-01-22T16:15:00.003-02:00

que o meu corpo
o meu caminho
e o meu sangue
estejam acesos

que os olhos brilhem
úmidos e atentos

que o sentimento aqueça
sempre e tanto

que as cores apareçam
mesmo entre nuvens

2010-01-20T11:51:00.000-02:00

E se vestiu de branco na esperança de que isso atraísse um pouco de luz.

(talvez) ele realmente espera que o mundo acabe

2010-01-19T14:02:00.004-02:00

porque sempre foi meio covarde
e com medo da felicidade

aí dá nisso

anunciaram e garantiram!

2010-01-16T11:57:00.006-02:00

antes do mundo acabar
ou antes de acabarmos com o mundo
penso que deveríamos acabar com tantas bobagens
antes que acabemos com tudo aquilo que há de mais forte

desse jeito tão bobo

epitáfio anterior

2010-01-15T14:59:00.000-02:00

Se ainda desabo em água é porque meu corpo ainda chora necessitando de uma pequena morte todos os dias.

curto e grosso

2010-01-11T02:23:00.002-02:00

é preciso coragem!

pra explodir
pra amar
e até pra sofrer

passado

2010-01-10T00:30:00.010-02:00

aquele que eu era paralizou e pegou poeira depois de virar a esquina do tempo

meu coração não sossega, teimoso que é

2010-01-08T13:55:00.003-02:00

só aprendeu um jeito de bater
(forte)
e insiste nisso

em conexão direta com outro teimoso
o olho
que só sabe mesmo é chover

isso sem falar do sangue que só sabe esquentar
da respiração que só sabe correr
da pele que só sabe amar

porque se ama, de fato, com a pele
o resto do corpo é que vai junto
teimoso que é

perder-se

2010-01-05T16:37:00.002-02:00

antes que a cabeça engula o corpo
e eu me torne assim

armadura ambulante
carcaça fria
ossos de aço

ossos do ofício

não!

não quero artifício
lento, lento

quero apenas o risco
e o efeito que é

movimento

2010-01-03T13:05:00.000-02:00

O que acontece quando acaba?

não adianta

2010-01-01T12:45:00.002-02:00

somos uns patifes
e nos amamos

primeira conclusão depois da virada de um ano cheio de explosões para um outro ano que nem se sabe o que.

o que?

o amor quebra o corpo, mas a cor escorre em líquido e a matéria se torna uma só

1.Como pode um peixe-vivo viver fora da água fria?

2009-12-28T02:53:00.007-02:00

.vivência Memórias Póstumas de Hamlet.

"Quando parece que choverá para sempre."

Se a minha carne pudesse virar líquido e se misturar à chuva eu finalmente seria inteiro. E a ventania solta me levaria para longe, e os meus olhos não mais veriam coisa alguma.
Só me restaria a sensação de que sou tudo e estou em tudo.
Ainda que chovesse pra sempre e o meu estado fosse líquido, ou ainda que o sol resolvesse sair e vaporizado eu virasse fumaça. Ainda assim estaria completo.

Memórias Póstumas de Hamlet

2009-12-25T01:07:00.001-02:00

.a vivência.

o que me resta ao final de mais um ano

2009-12-21T14:30:00.005-02:00

pétalas caídas no corpo quente
janelas marejadas
melodias shakespeareanas

e a poesia que me salva

daí que a influência de tantos furacões
e de tanta chuva desse período chuvoso
fez parecer que
o tempo que vem chegando
regido por Vênus
(pudera!)
será de um vermelho intenso
jamais visto por esses mortais
do lado de cá do Equador

faço cá a mesma pergunta do Chico:

2009-12-17T20:15:00.002-02:00

O que é que a vida vai fazer de mim?

(silêncio)

passagem

2009-12-14T10:47:00.001-02:00

a tela
outrora enegrecida por algum fogo ruim
já se encontra branca e quase que totalmente limpa
esperando pelas cores e pelos sons
ou pelo fogo que a destrua de vez

amém!

2009-12-08T14:05:00.000-02:00

falar sobre amor me quebrou por inteiro

Após percorrer a muralha da China juntos, cada qual saído de uma ponta. Último diálogo:

2009-12-07T14:18:00.006-02:00

(silêncio)

- É para o nosso bem. É para o meu bem.

- Essa é a sua decisão?

- Sim. Eu não queria que fosse assim... Você sabe... Eu te amo.

(silêncio, ouve-se apenas a respiração forte dos narizes com renite e cada qual ouve o próprio pulsar do próprio coração)

- Você é muito importante para mim.

- Você também, muito.

- Tchau.

(silêncio, olhos cheios)

- Tchau.

(abraço, e se vão)

Há algo de podre no reino da Dinamarca!

2009-12-01T17:10:00.003-02:00

me chamo hamlet
de pai morto
crânio na mão
olhos vermelhos

erínias sobrevoando

violoncelos e ranger de dentes que saem da boca dos comediantes histéricos orquestrados pela minha querida (?) mãe

COMO SE EU QUISESSE IR EM FRENTE

meu estimado tio

FODA-SE TODA A CORJA FAMILIAR

ofélia aquela minha querida boneca de pano

PAREM DE RIR E RESPEITEM A MINHA DOR DA AUSÊNCIA

por favor: não saiam antes das cortinas se fecharem e antes do grandioso final que nos espera a todos nós que sem querer colocaram areia de cemitério nos bolsos

a vitória nossa (minha) de cada dia

2009-11-27T12:10:00.003-02:00

a pele fica do avesso
e tudo o que resta é

(não sei)

quem foi que inspirou essa dor?

esgotamento do corpo

a tinta derrete
e me sinto só
tão só

o que tenho feito de mim?

o que sei é destruir
e só

os girassóis estão murchos e me falta água e adubo

merda!

2009-11-24T10:42:00.000-02:00

a linguagem cada vez mais se descolore